НЕ МЕНЬШЕ, ЧЕМ МИР
Есть на Западной Украине город Хмельницкий, о котором никто, каким-то образом соприкасающийся с роком, не имеет ни малейшего понятия, потому что нет там ни рок-клубов, ни рок-кафе, ни рок-фестивалей. Можно сказать, что и рока-то там нет; но есть люди, которые этот самый рок слушают - на кассетниках ли, по радио ли, живьем ли... Живьем - потому что есть там и люди, которые этот самый рок играют. В своем узком кругу, между собой. Играют друг другу, слушают друг друга, записывают друг друга... если есть, на что.
И есть среди них Индеец.
Вообще-то он Вовка, Владимир Зборовский, 23-х лет от роду, но на самом деле - Индеец, дитя природы, космический мальчик. Я ему - тест психологический, хитрый, на подсознание: вот я тебе, мол, слово скажу, а ты мне ответь, как его видишь, что представляешь. И говорю "лес". А он задумывается надолго, потом подносит палец к губам и говорит "тс-с-с". Это лес у него такой. А "лошадь" - большая и лохматая, и хочется ее за губу пощипать. А "дорога"... эх, нет дороги, есть только поле, а по полю не идти надо, а кувырком, кувырком. "Да без оглядки, по бездорожью..."
Индеец песни пишет, вот что. И пусть говорят те, кто слышал его записи (а записи мы делали так: прикрутили три микрофона к велосипедной раме, поставили рядом магнитофон, и вперед, Вовка, пой!) - "Ну зачем нам еще один Ревякин?" Ревякин - он у себя там, на своих небесах, у Индейца - иное. Я его спрашиваю: Вовка, а откуда ты такой, почему так пишешь, кого слушал (а тяжело в Хмельницком что-то толковое услышать)? "Я, - говорит, - сначала как все, Высоцкого слушал, потом питерский рок, потом Баша и Ревякина..." А сейчас? "А сейчас Наумова и Киру Комарова", - отвечает Вовка. А поет все равно своё, ни на что не похожее (ну, похожее, ладно, но отдаленно и слабо). Невероятная гармония в его песнях - между словом и делом, человеком и небом, солнцем и ветром. Он - Индеец, у него свои тропы в лесу, где густой мох под ногами, и деревья большие, темные, а вокруг - мир. "А ты лети, и пускай тебе безоблачное небо - как дорога..."
"Я - это не меньше, чем я. Я - это не больше, чем мир".
Почему никто не слышит людей из маленьких городов, где нет рок-клубов и рок-кафе, но есть люди, которые поют свежо и остро? Почему надо еще и еще раз убеждать столичных знатоков всего и вся, что новая, обжигающая кровь нашего рока течет по венам именно тех, кто не маячит на широких проспектах, а ходит тихо-тихо там, в своих маленьких городах - кувырком, по бездорожью, как Бог даст?
Вы послушайте. Это - Владимир Зборовский. Индеец. Он из города Хмельницкого. Он - пишет песни.
Екатерина Борисова
Опубликовано в газете "ЭНск" №25(1)/1993
МРАМОРНЫЕ ЛИЦА...
(Владимир Зборовский)Мраморные лица, соблюдение траура,
Бездомные птицы выбирают небо.
Кто-то ушел - остался в памяти,
А кто-то пришел - и... А где-то
Безумные солдаты в плену у времени
Так исправно на постах стерегут твой взгляд,
А ты прячешь глаза и молчишь от недоверия
К тому, что все это - именно так...
Хочется верить!Под аккомпанемент акусти-честное слово
Слово за слово и снова...
А ты не жди,
А ты лети, и пускай тебе безоблачное небо - как дорога.
А на пути ох не спи, не зевая
И в сады не заходи - обходи
Там стреляют да куют мечи.По дороге временной,
Под ногою времени,
Каких гвоздей на побережии...
Все, кого бы ни встретил ты, -
Все из первой серии,
И по-прежнему что-то между них,
Но за пределами - выше не сказано,
И если связан ты, - значит, разгаданный
Как ветер северный - ее глаза.Посмотри на нее, Господи!
